Счастье и деньги

Если люди считают деньги счастьем, а счастье - деньгами...боже мой, куда катится мир!
(Черепаха Тортила)

Начало Пути

Updated: Этой записи 20 лет исполняется! Как летит время! :(

На Кухне

Близится полдень.
И снова, как прежде
Тихо, так тихо,
как будто в склепе
Деревья роняют наши надежды.
Близится полдень.И солнца в небе
Еще не вернулись
из дальних странствий,
Пусть солнца светят -
что нам стесняться ?

Но мы с тобой сидим на кухне
И безмятежно лясы точим,
И вновь мелькают дни и ночи,
И жизнь идет за между прочим,
А мы с тобой сидим на кухне -
Там, где горы немытой посуды,
Там, где звезды и синее утро
Смотрят в наше окно
с небес...

...

Но мы с тобой сидим на кухне
И безмятежно лясы точим,
И вновь мелькают дни и ночи,
И жизнь идет за между прочим,
А мы с тобой сидим на кухне -
Там, где горы немытой посуды,
Там, где звезды и синее утро
Смотрят в наше окно
с небес...

Банды помоек и пустырей

Останавливаюсь на светофоре. Широкая дорога. На одной стороне стоит целая банда бродячих собак с угрюмыми выражениями на мордах. В центре банды - предводитель - пушистый большой серый зверь, слегка похожий на волка и лайку одновременно. Вокруг него - молодые, голодные и злые подростки - боевики - самых разных видов, систем и калибров. Все смотрят за мою спину. Инстинктивно поворачиваюсь и смотрю назад. Там, на пустыре, вторая такая же бригада проводит утренний осмотр территории. Банда справа владеет СТО, заправкой, рестораном и всей прилежащей территорией. Банда слева - строящимся супермаркетом и всей принадлежащей ему территорией. Границей служит тщательно охраняемая с обеих сторон дорога.

И спросил я себя - а мы-то чем отличаемся от них?

37

О ПОЭТАХ И КЛИКУШАХ

   Поэтам и прочим, но больше - поэтам

 Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
 А если в точный срок - так в полной мере.
 На цифре 26 один шагнул под пистолет,
 Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

 А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
 "Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
 Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
 Чтоб не писал и ни о чем не думал.

 С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
 Вот и сейчас как холодом подуло:
 Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
 И Маяковский лег виском на дуло.

 Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
 Ребром вопрос поставил: или - или.
 На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
 А нынешние как-то проскочили.

 Дуэль не состоялась или перенесена,
 А в тридцать три распяли, но не сильно.
 А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
 Испачкала виски не так обильно.

 Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
 Терпенье, психопаты и кликуши!
 Поэты ходят пятками по лезвию ножа
 И режут в кровь свои босые души.

 На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
 Укоротить поэта! - вывод ясен.
 И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
 Зарезанный за то, что был опасен.

 Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
 Томитесь, как наложницы в гареме:
 Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
 Поэтов отодвинулись на время!

В.Высоцкий, 1971